"Le Christ aux coquelicots"

 

Un jour on sort du paradis et on voit ce qu'est le monde : un palais pour les menteurs, un désert pour les purs.

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La pluie et la lumière se battent comme des enfants dans le ciel, et leur épées parfois heurtent ma fenêtre.

 
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Parfois je renâcle et mes pieds traînent sur le sol. Je sens alors la pression de dizaines de mains blanches sur mon dos et, malgré moi, j'avance. 

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Ils ont fait de toi une image, ils ont fait de toi une idole, ils ont fait de toi une Eglise. Moi, je fais de toi un coquelicot, l'étendard minuscule de l'éternel, le fleurissant par surprise.

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 « Pourquoi meurent-il, les coquelicots ? D'où viennent-elles ces buées rouges qui ne supportent pas d'être déportées hors du sol où elles sont montées comme une exaltation, comme un soupir ? »

Si nous le savions, alors nous saurions comment ne pas mourir   même de mort intermittente. Si nous le savions, nous saurions tout.

Christian Bobin  "le Christ aux coquelicots"