SOUS LES ARBRES

C'est bouleversant… ces moments d'éternité...

qui s'invitent parfois pour vous submerger et vous envelopper...

comme une vague tiède qui explose sur une plage de l'été

"Un poème… c'est la description d'une image qui raconte le coeur…"

Chaque soir, le ciel nous offre des petits cadeaux enrubannés de soie claire

juste quelques minutes de lumière en plus ajoutées une à une

qui vont devenir des minutes de bonheur en plus…

Et cette lumière qui s'impose en allongeant les jours...

ressemble à la promesse d'un prochain voyage vers la douceur de l'air

et vers la vie du dehors… qui va durer longtemps longtemps...

comme le doux baiser de l'amant (e)

Pour elle, je suis un cadeau du "Jésus" comme elle dit souvent… son petit Panda, son Lémurien, son trésor sucré…

Quand elle me prend dans ses bras et qu'elle me berce contre sa poitrine en ronronnant, elle invente des mots qu'elle me chuchote au creux des oreilles, et moi je fais comme si c'était normal qu'elle ronronne aussi… qu'elle raconte des choses étranges que je ne comprends pas.

Parfois, elle embrasse ma robe, mon front, ma nuque… longtemps, longtemps en me respirant… car elle dit qu'on ne peut pas vivre sans embrasser et que je suis son amour joli…

Elle… moi aussi je l'aime… j'aime sa douceur et sa folie quand je suis assoupi dans un fauteuil ou dans l'herbe du jardin, que nos regards se croisent de loin… et qu'elle mime alors un baiser en fermant les yeux. Quand on se rejoint comme ça, je perds pied et je baisse les paupières à mon tour en poussant un faible miaulement de bonheur…

J'aime quand elle me protège et qu'elle me sourit quand moi j'ai peur des hommes… et je remercie "son Jésus" de m'avoir guidé vers ce jardin "Paradis" et vers cette maison bonheur quand j'étais seul et perdu dans la grande ville.

"Numa" 

Quand j’arrive, toutes les barques s’en vont, l’orage recule devant elles. Une ondée délivre les fleurs obscures, leur éclat recommence et frappe de nouveau les murs de laine. Je sais, tu n’es jamais sûre de rien, mais l’idée du mensonge, mais l’idée d’une erreur sont tellement au-dessus de nos forces. Il y a si longtemps que la porte têtue n’avait pas cédé, si longtemps que la monotonie de l’espoir nourrissait l’ennui, si longtemps que tes sourires étaient des larmes.

Nous avons refusé de laisser entrer les spectateurs, car il n’y a pas de spectacle. Souviens-toi, pour la solitude, la scène vide, sans décors, sans acteurs, sans musiciens. L’on dit : le théâtre du monde, la scène mondiale et, nous deux, nous ne savons plus ce que c’est. Nous deux, j’insiste sur ces mots, car aux étapes de ces longs voyages que nous faisions séparément, je le sais maintenant, nous étions vraiment ensemble, nous étions vraiment, nous étions, nous. Ni toi, ni moi ne savions ajouter le temps qui nous avait séparés à ce temps pendant lequel nous étions réunis, ni toi, ni moi ne savions l’en soustraire.

Une ombre chacun, mais dans l’ombre nous l’oublions.

La lumière m’a pourtant donné de belles images des négatifs de nos rencontres. Je t’ai identifiée à des êtres dont seule la variété justifiait le nom, toujours le même, le tien, dont je voulais les nommer, des êtres que je transformais comme je te transformais, en pleine lumière, comme on transforme sa main en la mettant dans une autre. La neige même, qui fut derrière nous l’écran douloureux sur lequel les cristaux des serments fondaient, la neige même était masquée. Dans les cavernes terrestres, des plantes cristallisées cherchaient les décolletés de la sortie.

Ténèbres abyssales toutes tendues vers une confusion éblouissante, je ne m’apercevais pas que ton nom devenait illusoire, qu’il n’était plus que sur ma bouche et que, peu à peu, le visage des tentations apparaissait réel, entier, seul. C’est alors que je me retournais vers toi.

* * *

Au terme d’un long voyage, peut-être n’irai-je plus vers cette porte que nous connaissons tous deux si bien, je n’entrerai peut-être plus dans cette chambre où le désespoir et le désir d’en finir avec le désespoir m’ont tant de fois attiré. À force d’être un homme incapable de surmonter son ignorance de lui-même et du destin, je prendrai peut-être parti pour des êtres différents de celui que j’avais inventé. À quoi leur servirai-je ?

Paul Eluard "Nuits partagées"